Elle attend. Impatiente. Depuis qu’elle a reçu son message il y a 2 jours. Elle attend, là, sur ce banc. 10 ans qu’ils ne se sont plus vus. Plus entendus. Pourtant, elle sait… qu’il vit seul, que ses enfants sont partis, les uns après les autres. Sa fille s’est mariée. Récemment, il est devenu grand-père. Il est facile aujourd’hui de savoir. Lui. Il semble avoir trouvé son refuge. De la douceur. Une solitude amicale. Aimante…  « Comment va-t-il me trouver ? 10 ans dans la figure. D’une vie à bourlinguer. » se dit-elle.

Il est là. Caché derrière cet arbre. 5 mètres le sépare d’elle. 10 ans en fait. Un peu plus de 3650 jours. La dernière fois qu’il l’a vue, touchée, embrassée… Il la regarde. Il sourit. Elle est toujours aussi belle. Elle tourne la tête à droite. Elle sent son regard. Il attend. 10 ans. Pourtant, il sait… qu’elle est heureuse. Qu’elle s’occupe de jeunes dans une asbl. Qu’elle illumine chaque jour ses voisins de son sourire. Que la vie l’a rattrapé…  le soleil… toujours le soleil. « Comment va-t-elle me trouver ? 10 ans dans la figure. Une vie à apprivoiser. » se dit-il.

Elle lève la tête. Il est à contre-jour. Ni l’un ni l’autre ne bougent. Dans les arbres, autour, les feuilles bruissent. Un oiseau se pose. Quelques klaxons. La ville. Des passants qui courent. Des parents qui grondent. Deux ou trois jeunes qui rigolent. Un son. Au loin, on reconnait les cloches de l’église toute proche. Un mariage ? deux ou trois gouttes perlent dans son dos. Ou le sien. Plus rien ne bouge. Juste eux deux. 

Il s’assied. Elle lui prend sa main. Simplement. Ils se regardent. 10 ans, ce n’est rien finalement. Ses yeux disent. Les siens aussi. Elle sent que ce sera la dernière fois. Il sait que ce sera la dernière fois. Il n’a pas le temps d’une deuxième fois. Elle ne le sait pas. Alzheimer s’invite. « Précoce » a dit le médecin. « Trop tard » a-t-il répondu… Alors il se met à parler. Doucement. 10 ans à raconter. Elle écoute. Lui raconte. Il écoute. Elle raconte. Leur vie se mêlent. S’entremêlent. Ils se lèvent. Ils s‘invitent. Il lui dit : « Je pars demain, vivre ce que je peux encore vivre. Personne ne le sait. A part toi… ». Elle passe sa main sur sa joue. L’embrasse. « Alors ce sera notre dernière fois, comme la première fois »… 

Deux heures de route. A s’aimer dans les silences qu’ils ont toujours adoré. Le long de ce chemin, arpentant la côte, ils rient. Les baisers. Les mains qui se frôlent. La pudeur de taire, les larmes et les détresses. Le passé. Juste s’aimer. Comme il le fait depuis 10 ans chaque jour. Et elle chaque soir. Dans la chambre, les vêtements éparpillés, désordonnés. Leurs corps. Au creux d’elle, et de lui. Des mains qui frôlent. Des peaux qui se touchent. L’éternité. Leurs âmes… 

Elle lui sourit. Il lui prend la main. La regarde. Elle sait. Il ne part pas. Il s’en va. D’ici. Préparer le terrain. Pour se retrouver. Là où ils ne seront plus séparés. Elle entend, ou c’est lui… « Je t’aime »… 

… Il ouvre les yeux. La ligne d’horizon. Il frotte le sable. Il se lève. Il part. Enfin…

Était-ce lui ? ou elle ? les deux peut-être ?… Il ne sait plus.

{Prenez soin de vous… et des personnes que vous aimez… des corps… des peaux… des âmes…profondément… intensément… même au plus profond de vos rêves… ou de vos souvenirs…}